<?xml version='1.0' encoding='UTF-8'?><?xml-stylesheet href="http://www.blogger.com/styles/atom.css" type="text/css"?><feed xmlns='http://www.w3.org/2005/Atom' xmlns:openSearch='http://a9.com/-/spec/opensearchrss/1.0/' xmlns:georss='http://www.georss.org/georss' xmlns:gd='http://schemas.google.com/g/2005' xmlns:thr='http://purl.org/syndication/thread/1.0'><id>tag:blogger.com,1999:blog-6373842</id><updated>2011-04-21T18:56:04.710-07:00</updated><title type='text'>di verso</title><subtitle type='html'>grupo poético radical desde Puebla...
                                          

                  La vida inestable, diversa, acaba por educarnos en lo humano. Álvaro de Campos
</subtitle><link rel='http://schemas.google.com/g/2005#feed' type='application/atom+xml' href='http://di-verso.blogspot.com/feeds/posts/default'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default?max-results=100'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://di-verso.blogspot.com/'/><link rel='hub' href='http://pubsubhubbub.appspot.com/'/><author><name>di</name><uri>http://www.blogger.com/profile/17468819932941330078</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><generator version='7.00' uri='http://www.blogger.com'>Blogger</generator><openSearch:totalResults>11</openSearch:totalResults><openSearch:startIndex>1</openSearch:startIndex><openSearch:itemsPerPage>100</openSearch:itemsPerPage><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6373842.post-109766105205059025</id><published>2004-10-13T02:50:00.000-07:00</published><updated>2004-10-13T02:50:52.050-07:00</updated><title type='text'></title><summary type='text'>Desde las paredes catredálicas. </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/109766105205059025'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/109766105205059025'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://di-verso.blogspot.com/2004_10_01_archive.html#109766105205059025' title=''/><author><name>di</name><uri>http://www.blogger.com/profile/17468819932941330078</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image 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href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/108795689464775311'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://di-verso.blogspot.com/2004_06_01_archive.html#108795689464775311' title=''/><author><name>di</name><uri>http://www.blogger.com/profile/17468819932941330078</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6373842.post-108795641656319654</id><published>2004-06-22T19:01:00.000-07:00</published><updated>2004-10-13T02:19:51.766-07:00</updated><title type='text'></title><summary type='text'>Verónica Estay Origen Aquí comienza el murmullo:de la tierra me ha subido a la garganta.Aún vacila mi voz ante su emergencia,leve a veces e impetuosa luego.Será por eso mi canto áspero,desnudo quizá como un guijarro,opaco como una palabraque, recién despierta,se sacude el silencio.Aquí comienza mi mundo, aquí comienzo;sólo mi pecho sabequé tan oscuros seremos.Palmo a palmo iré </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/108795641656319654'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/108795641656319654'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://di-verso.blogspot.com/2004_06_01_archive.html#108795641656319654' title=''/><author><name>di</name><uri>http://www.blogger.com/profile/17468819932941330078</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6373842.post-108795608986960334</id><published>2004-06-22T18:58:00.000-07:00</published><updated>2004-10-13T01:56:56.693-07:00</updated><title type='text'></title><summary type='text'>Miguel MaldonadoOda virtual Botánica sintéticaprivilegios del siglo XXIEl tonel de Diógenes es un estudionada de complicacionesque tuercas que engranes que aceitebasta la suave felicidad de un monitorSi yo pudiese mostrarme todocomo una pantallasaber mi posibilidadcuántos recuerdos a la memoria vanqué capacidad amatoria me restaa qué velocidad proceso el gestorecorrer seguro el</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/108795608986960334'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/108795608986960334'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://di-verso.blogspot.com/2004_06_01_archive.html#108795608986960334' title=''/><author><name>di</name><uri>http://www.blogger.com/profile/17468819932941330078</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6373842.post-108795585118255993</id><published>2004-06-22T18:50:00.000-07:00</published><updated>2004-10-13T02:01:20.060-07:00</updated><title type='text'></title><summary type='text'>Gabriela Puente IAmanecí enferma.El perro se pasea,impaciente aguarda mi muertepara tragarse mis huesos.IINo me reconozco,en el espejo el espanto.Mis ojos ante los míosasesinan mis palabras.IIIToco, confundo,mis manos son ajenas.se acarician.IVMe libero, corto mi cabeza.el Popper de diosEl cielo es una mantatela delgada. El telón-cortinade la vida.A él llego </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/108795585118255993'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/108795585118255993'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://di-verso.blogspot.com/2004_06_01_archive.html#108795585118255993' title=''/><author><name>di</name><uri>http://www.blogger.com/profile/17468819932941330078</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6373842.post-108795535233854293</id><published>2004-06-22T18:47:00.000-07:00</published><updated>2004-10-17T19:09:11.076-07:00</updated><title type='text'></title><summary type='text'>Gerardo Arturo Zepeda Ordorica IISaliva mutua la noción de un día de prontofingir una muerte inesperada.Llegar al templo de la carnemuertos de horror y soledad.En ese vació inexpresable de sombras o martirio.En su secreto de mitad agusanadala morfina del sexo en otros cuerpos se derrite.Los cuerpos son puentes que usamospara no caer a la boca insaciable del tiempodonde alguna vez </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/108795535233854293'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/108795535233854293'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://di-verso.blogspot.com/2004_06_01_archive.html#108795535233854293' title=''/><author><name>di</name><uri>http://www.blogger.com/profile/17468819932941330078</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6373842.post-107489242688040941</id><published>2004-01-23T13:12:00.000-08:00</published><updated>2004-01-29T10:18:40.390-08:00</updated><title type='text'></title><summary type='text'>		DI VERSOLa modernidad existe, dice Pere Gimferrer, porque existen los raros. La singularidad es uno de los pivotes de la transición, del cambio, de la ruptura que instaura los nuevos moldes de la enunciación, de ese discurso que conquista los márgenes inexplorados de un fenómeno aparentemente común; en este caso, la lengua.   Exploración y conquista son, sin duda, una característica de esta </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/107489242688040941'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/107489242688040941'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://di-verso.blogspot.com/2004_01_01_archive.html#107489242688040941' title=''/><author><name>di</name><uri>http://www.blogger.com/profile/17468819932941330078</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6373842.post-107489047557062145</id><published>2004-01-23T12:39:00.000-08:00</published><updated>2004-01-23T12:43:19.496-08:00</updated><title type='text'></title><summary type='text'>MIGUEL  MALDONADOEntre los dedos del pieHay que ir allá, a los rincones descuidados entre los dedos del pie, me dijiste. Allí es donde estamos. Sedimentos, plumín del beso mensajero, jarra de frases rota sin oreja, el hilo perdido, la hilacha de una charla, el cuarto en desorden con la caricia destendida, volutas del amor limpio y del mugroso. Allá, a los lugares de poca concurrencia, al </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/107489047557062145'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/107489047557062145'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://di-verso.blogspot.com/2004_01_01_archive.html#107489047557062145' title=''/><author><name>di</name><uri>http://www.blogger.com/profile/17468819932941330078</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6373842.post-107489022368566923</id><published>2004-01-23T12:34:00.000-08:00</published><updated>2004-02-18T18:16:18.403-08:00</updated><title type='text'></title><summary type='text'>GABRIELA PUENTEPerro MachéEl perro ensaya la muerte,se queda tieso,tieso, carton con engrudo.Extraña su casa muere;él no es nada, carton con engrudo,lo sabe y muere.Muerto me miracon sus dos canicas.El ladrido es casi mudo;el pero juega a la muerteyo juego con ély callo. Acto piadosoIVoy a morir aquí, ya era hora, en la flema sangre,lágrima ulcerinaque se traga el </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/107489022368566923'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/107489022368566923'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://di-verso.blogspot.com/2004_01_01_archive.html#107489022368566923' title=''/><author><name>di</name><uri>http://www.blogger.com/profile/17468819932941330078</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6373842.post-107488963824261750</id><published>2004-01-23T12:26:00.000-08:00</published><updated>2004-01-29T10:19:28.373-08:00</updated><title type='text'></title><summary type='text'>GERARDO ARTURO ZEPEDA ORDORICAPuente en una sola orillaAlgo me ha arrancado de tiy nadie parece darse cuentani el espejo, ni la carta finalque jamás leeremos.¿Los besos se preguntan dónde dónde las bocas se extraviaron?A dónde emigran los cuerpos que la noche ha unido,para entender que detrás de ti y anocheciendo,las bocas son palabras que se callan.¿Qué se tuvo que romper para que</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/107488963824261750'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/107488963824261750'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://di-verso.blogspot.com/2004_01_01_archive.html#107488963824261750' title=''/><author><name>di</name><uri>http://www.blogger.com/profile/17468819932941330078</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6373842.post-107488788789269604</id><published>2004-01-23T11:27:00.000-08:00</published><updated>2004-01-23T13:12:21.936-08:00</updated><title type='text'></title><summary type='text'>MIGUEL ÁNGEL ANDRADEDÓNDE TE ENCUENTRO si no es casual que yo toque puntos cardinales por qué me obliga a escribir tu geografía de relámpago y piedraserá que no hay manos más culpablespalabras más extrañas que las que mi celo designa a tus pupilas tus movimientos penetran mi embriaguezcierran el círculo de mi sed enfebrecidaretiras		depositas		retiras		depositasretiras tu calor</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/107488788789269604'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6373842/posts/default/107488788789269604'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://di-verso.blogspot.com/2004_01_01_archive.html#107488788789269604' title=''/><author><name>di</name><uri>http://www.blogger.com/profile/17468819932941330078</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry></feed>
